Ты мне свое идиотское «прости» колол внутривенно.
Будто можно вот так взять понять и простить измену.
А я отказывалась от уколов и лечила боль традиционно:
Знакомый бар, знакомый стол, метро, полночные вагоны.
Ты сокрушался надо мною, пьяной в хлам: зачем же в стельку?
Как будто все естественно. Делов-то? Я у тебя — «неделька».
Седьмая по счету. Резерв. Для разнообразия. Досуг на выходной.
Молчи! Так тошно не от водки мне —  от «нас» с тобой.
Я не от водки рву — я тебя с корнем рву из жизни и из сердца.
Чтоб завтра без воспоминаний, с чистой памятью, как у младенца.
Ты не хотел? Так вышло? Все 7 раз? Как в анекдоте…
Молчи! Давай закончим все на этой «смешной» ноте.
Не хочешь… Хочешь продолжать, как раньше. Все и сразу.
Как гость, как гастролер — пришел-ушел, свободен, не обязан.
Не можешь выбрать? Не готов? Оставишь мне жизнь на весах?
А я готова, знаешь ли. Я выберу — тебя послать в стихах!