Я — в легкомысленной весне, без слез и глубоких чувств.
Она — мой терапевт, я от тебя лечусь.
Больше не звоню по ночам, встречи не ищу, не вздыхаю.
Я от тебя, как от кофе с утра, отвыкаю.
Фотографии предаю огню, как курильщик последнюю сигарету.
С глаз долой — и в сердце больше места нету
Ни сожалению, ни доброй памяти, ни светлой грусти.
Иммунитет устройчив, болезнь повержена весной, миг — и отпустит.
И вот, стою, вдыхая холод, трезвая. Пышу здоровьем.
А ты звонишь, кашляя в трубку: «Приезжай, я болен!
Мне без тебя не жить! Тоска затянет на тот свет!»
А я (легко): «Я выздоровела. Мне больше дела нет…»