Мы перестали, как в детстве, замечать простые удивительные вещи:
Голубей в лужах, веснушки соседки, блеск ее глаз.
Живем, как белка в дыре с выходом в колесо, в надежде,
Что придет Человек и изменит все вместо нас.

Рядом с нами в таких же колесах мчатся друзья по «интересам»
С фобией кризисов и устойчивым отвращением к новизне.
Они ходят в кино, пьют коньяк и вино, читают прессу.
Все, что случается в их беличьих жизнях — во вне,

Сотворено руками и разумом венца эволюции — Человека.
Им нет дела, кто подлинно создал закат и рассвет.
Они рождены, чтоб бежать и крутить колесо до скончания века,
И пить, и кормиться от сока бульварных газет.

Он течет прямо в горло и душит, потоком вливаясь в свободные уши
С электронных страниц модно-глянцево-желтых изданий.
Мы умеем внимать, понимать, но совсем разучились слушать,
Позволяя потоку моделировать наше сознание.

Задавать тон, определять ценности, близких людей мерить эталоном,
Устанавливать меры и границы дозволенного,
Красть любовь, платить за нее медяком или от метро жетоном,
А потом звать себя обездоленными.

С меня хватит. Можете снять мою беличью шкурку на шубу.
Я выхожу из матрицы, переезжаю из дыры.
Да, вот так сразу, вот так резко, вот так наплевательски грубо.
Теперь Я — Человек, я — Создатель Игры.