Люди из прошлых жизней.
Связанные с тобой утраченными шансами, непонятыми жертвами, не извлеченными уроками.
Снятся тебе вдруг, и ты думаешь «что-то случилось!», предчувствуешь несчастье.
И тут же просыпаешься от ночного звонка.
Те, с которыми уютно молчать, но так же просто сказать «люблю» и не страшно сказать «мне страшно».
Те, кто лучше всех, можно сказать, профессионально умеют делать тебе больно.
Но не раздражают тебя, даже когда не убирают постель и не моют за собой чашку.
Ты улыбаешься их недостаткам, как собственным детям — они просто другие, и этого довольно.
Те, в отношении которых ты перестаешь спрашивать «почему?», «зачем?» и «долго ли еще?»
Для которых без вопросов садишься в машину и едешь в ночь.
У тебя просто вошло в привычку подставлять плечо:
Сдавать в ломбард обручальное кольцо, чтобы помочь,
Стелить постель в гостевой, жарить блинчики к завтраку и греть чай.
И, прощаясь, идти своей дорогой. И не скучать,
Зная, что встреча непременно случится еще —
Даже когда в сотый раз говоришь «прощай…»