Я столько раз обещала не плакать о тебе, что уже сбилась со счета.
И вот опять это состояние —
Тяжесть потухшей внутрянки.

Я же разумная женщина. Не мог это со мной сделать обычный человек. Так кто ты?
Почему живешь в воспоминаниях,
Выворачивая душу наизнанку?

Душу, которая должна гореть счастьем, а не тлеть, как огарок,
Отравляя окружающих.
Сколько можно? Просто нет сил!

Сдайся мне сам или отпусти — сделай мне прощальный подарок.
Хочешь как лучше? — Ну знаешь ли!
А меня ты спросил?

Не спросил… Действительно, как спросить, если ты со мной не разговариваешь?
Только приходишь в снах,
Бесшумно, как воришка.

Ничто не указывает на твое присутствие: всматриваешься в себя, разглядываешь —
Душа и сердце, кажется, на местах…
Что же тогда болит? Слишком…